那粥香且白润，沉甸甸的一大碗捧在手里，冒着热气，笃定安和，像是一生。
他知道自己是在做梦，在床上辗转反侧，出透了一身热汗，不愿意醒。每回都是同样场景，同样故事，一碗粳米粥不知吃了多少年，居无定所，四处漂泊，午夜梦回，总在等着他。
往常的梦到此便戛然而止，无论他怎么伸手，抓住的只有蛛网般的破碎残影。
这一场梦里，却又添了新的东西。
年少的自己，大约是八九岁年纪，背着一把为孩童锻制的小号弯刀，一瘸一拐跑到桌边，捧着粥呼噜呼噜吃得有滋有味。
旁边的粥碗架着筷子，座位空着，始终没有人动，结了薄薄一层米油。
师父撩起他的裤管，脸上纹路愈发深刻：“比武切磋，点到为止，怎么又没轻没重，你看划了这么长一道口子，淌了山里的毒水，化脓了。”
他一垂眼皮：“刀太快，没躲开。”
师父说：“胡扯。”
小小的少年捧着粥碗，身姿挺拔，眼仁漆黑，肩膀尚未宽厚，僵硬的收着腿，语气驯顺：“他年纪小，好胜心强，我让着他。”
师父问：“你不想赢？”
他摇摇头：“手足亲情，胜于输赢。”
师父叹道：“宽慈仁厚，好孩子。”
曼娘打开一只药箱子，舀出一勺子红红黄黄的药粉，手腕一抖，洒在那伤口上，刀割似的疼，曼娘也疼，明知道他骨头硬，还是嘬唇连吹带哄，红了眼圈，他一声不吭的盯着看，鼻尖冒出细密汗珠，末了神使鬼差的喊：“娘。”
曼娘惊得摔了瓷瓶，一把搂住了他，他感觉后颈头顶冰凉凉落了水珠子，抬头一看，曼娘的眼睛像两口山泉，汪着初春冰冷的山水。
他在梦里挣扎，依稀感觉眼角温热，鼻腔酸楚，是了，走了那么久，那么远，背负了世人那么多莫须有的恐惧和揣测，只有自己知道，无论走到哪里，在心底，他始终只是个没娘的孩子。
曼娘死的那天，胸前一个硕大的血窟窿，紫裙染作鲜红，红的像火，映衬四周的熊熊烈焰，开出恶艳的花，她窈窕的身体就像一株枯萎的蔓草，在火里烧得咯吱直响，这女人骨头也硬，死的时候都没哭，一生只掉一次眼泪，就在那天。
团团白雾迷人双眼，一切都看不真切。
依稀是在青山之间，鲜亮衣衫的小少年在他前面跑成了一阵风，一双多情的桃花眼，眼里有凉薄的锐芒，立在山巅，咯咯笑着，喊：“谢离哥哥，谢离哥哥，你教我的那一招我练熟了，我还想出了绝妙的一式，我们再来一局，这次我一定赢你。”
那少年笑得森寒，反手回刀，刀锋寒光闪闪，划过他的咽喉，顺着刀尖滚出一路细小的血珠子，他伸手摸了一把，手心一抹殷红，他仰视那少年，耐着性子道：“咽喉是人最薄弱的部位，也是最难得手的部位，你这刀还需再快一分，再往右进一分，再来，我教给你。”
少年的资质那样好，学得那么快，若对阵的不是他，早已赢了千次百次，杀他百次千次。
人生无根蒂.飘如陌上尘。
风吹着案上书页，哗哗的翻，一转眼，十年过去了。
鲜衣怒马的好儿郎，一个穿黑衣，一个一身艳红，本就都是绝好的皮相，青春年少，大好时光，眨一眨眼睛也是风流，约在深夜见面，并肩伏在房顶，任夜风吹拂发尾，头顶是大的惊人的一轮红月。
那红衣少年嘴里叼一根草棍子，丹凤眼里含着笑：“谢离哥哥，好久不见。”他