娜塔莎·罗曼诺夫走进屋里，四下打量了一番，似乎完全没有身处别人家中还被一把猎枪指着的觉悟。

    老约翰面色古井不波，握着枪的手哪还有半点早上时的颤抖。

    “说说吧，罗曼诺夫，”他平板地说，“尼克·弗瑞有何贵干。”