处冬色，丛间百花凋谢，池塘荷叶枯萎，风萧萧吹起碧绿塘中涟漪三分。白衣男子坐在桥栏，一瀑未束墨发曳地，眉目间些许清冷，他一手拉紧披风，另一手在半空接下细碎米雪。

    “腊月十八，鬼谣，马上就只有十二年了。”白气很快消散，留下仍有余温的浅笑。