不久，这群孩子就成了一支训练有素的游击队，他们会迂回作战，会佯攻，会搞突袭……他们也不再背诵《诗经》《论语》，他们背诵《孙子兵法》。他们实力实在太弱，搞不了什么大型战役，战绩也就是几根油条，几个包子。以不饿死为作战宗旨。
那些商贩的警戒提高一级，他们的战术就提高一级。商贩和孩子们相互影响着，相互进步着。最后，有些商贩们认输了，他们一看见这群孩子，就主动打招呼，主动递给他们几个包子，几根油条，他们喜欢上了这群孩子。
他们最大的一场战役是在老头逝世那天，那年英子十三岁。他们撬开了供销社仓库的大门，还把一边的门板卸下，拿走了。
后来办案的公安很是疑惑，仓库里那么多贵重的烟酒一样没丢，什么样的小偷会把仓库里的白布全偷光呢？还把门板卸掉，扛走了。无法解释的疑问，无法解开的谜底。
很多年后，当了警察的伟曾听省厅的一位老同志谈起过这个案子，他一辈子刑警，唯一无法解释的一桩案子，也是他一生经手的唯一悬案。
午夜时分，省城昏暗的路灯下，出现一支衣裳褴褛，但是队列整齐、步伐一致的童子军。他们分成两队，一队扛着从供销社仓库卸下来的门板，上面躺着一位一样衣裳褴褛的老头，另一队扛着几捆白布向着护城河方向走去，他们不哭，他们朗诵着屈原的《九歌》，朗朗书声在夜空里回荡。
他们撕下布条，一寸寸仔细地擦洗着老头干瘪、僵硬的尸身。他们用垃圾堆里捡来的，但是洗得很干净的半截梳子给老头梳理仅存的那几根白发，老头从来都不允许自己发型乱的。他们用树枝，用生锈的铁条硬生生地把在地面刨开一个大坑，他们的手都磨出了血，可是他们不哭。
他们用白布一层层地包裹着老头，不让他的身躯再染上半点尘埃。他们把布匹撕成条，拧成绳子，他们绑住老头，一寸寸地把老头放进深坑里，也一寸寸放下了自己苦难而快乐的童年。他们都不说话，他们不敢说话，怕某一个音符会点燃沉积很厚很厚的哀伤，他们知道这个城市，这个世界承受不起他们的哀伤。
他们忍着，他们不说话，他们不哭。他们说好了，谁也不许哭，他们知道谁哭了，老头也会哭的。
老头真的会伤心的，我们惹急了他，可他却再也拿不起那片乌黑铮亮的篾片，那片篾片再也不会轻轻地落在他们的掌心。那片薄薄的，轻轻的篾片现在变得无比的沉重，老头真老了，累了，他再也扬不起手中那片薄薄的篾片。我们不哭，老头看见我们哭真的会伤心地，他会像以前一样背过身去偷偷抹平脸上的泪痕，再回过头来微笑，他们都知道那个微笑很疼，很伤。他们不想让这个疯老头伤心，因为他们爱他，就像他们彼此相爱一样爱他。
他们跑到市中心的广场采来很多鲜花，他们爬到树上折来很多柳枝，他们把它们编成很多美丽的花圈，他们把花圈盖在新坟上，他们用铁片在一块木板上刻着字，每刻一下，都像是划在他们童年幼小的心灵上，很疼很疼的。他们知道自己失去了什么，可是他们却说不出来自己失去了什么。他们就这样狠命地刻呀，每一下都刻在他们童年的伤痛里，所有人都双手磨出了血，但是没有一个人哼一声，没有一个人流一滴眼泪。
天色微亮的时候，那座覆盖着柳条，长满各种鲜花的新坟前竖起了一块木质的墓碑，上面刻着两行整齐，连边角都很圆润的小篆，那是老头最喜欢的字体，“我们的爸爸，我们的