泡桐淡紫色的花朵不知不觉茂盛起来了，累累压枝。对娅凝而言，它不是花，而是倾吐毒素的酒杯。她一下子想起了昨晚的梦，梦见小时候的自己站在树下，纷纷而落的泡桐就像石块猛砸在头上，激起的疼痛栩栩如生。
娅凝觉得此刻过于安静了，老太太的叫嚷，卖酒酿的打板声，这些通常在下午出现的声音，奇怪地消失了。
茫乱的意绪结好了严整的蛛网在娅凝头脑中摇晃着。她向受伤的膝盖投去一瞥，伤口显得冠冕堂皇，暴露出滑稽的纹理。那被药水重重涂抹的惨烈性的中央，不堪的伤口的形状，如天花板上漏雨的一片水渍。
可怜残破的东西会令人发笑。
如果娅凝要做什么决定的话，必然是对着“受伤”发出的。事后，娅凝愿意承认的只有一点——是所听的诗词培育了空明的心境。
她的头垂得更低了，俯瞰脚上的塑料白拖鞋一下下地踢着自家的门槛。
时间是静止的。他们放任它静止。就像冬天一大早，赖在被窝里，上班、上学迫在眼前，却依然怠惰于分分秒秒的无所作为。拖延的乒乓球在他们之间打来打去，谁也不愿接住。
由于伤口在作痛，支撑困难，陶煜叹了叹气，看样子要转身回屋了。
当下，娅凝才往前挪动，不自量力地架扛起陶煜。
“我给你找些药吧。”
肋骨间的厮磨坦坦荡荡，他依从她的带领。那只胳膊在娅凝肩膀上放松下来时，她感到压住了她的呼吸。
如果刚才的犹豫被陶煜误认为是纠结于要不要帮助别人，倒正合了娅凝的心意。
娅凝允许自己在一定的真诚之外，享受巧妙伪装、精心设计的乐趣。只有聪明的孩子才有本事撒谎。
就这样，陶煜被安顿在沙发上。娅凝默默进了卧室，由头至尾搬出床头柜的抽屉，找到几瓶药水。她在陶煜的膝前，用棉签蘸着碘酒细致均匀地涂抹于伤处，他痛得“哼”了声，她不予理会，俨然训练有素的护士那般冷漠。古铜色腿上的汗毛掠过娅凝的掌心。
她认为当下的情感，是充满了关怀、同情、怜惜的情感，没有任何不洁的杂质。
她牺牲睡眠送老人去医院的那晚，被“当好人”的观念给降服了。现在则被同样的心态支配着。
药水浸透棉签头，点向丧失肉感的伤口，他的形象由此融进了绛紫色的缝隙里，娅凝现在探测的是他的物质结构。
她记得小时候也在膝盖那里摔出了一个大口子，轻轻扒开，隐约露出骨头的影子。想起来汗毛倒竖，却又是一种奇妙的体验，那个伤口为娅凝打开了秘密通道，她第一次发现了作为物质存在的自己。
他不过是有机物构成的。娅凝可能会爱一朵花，但不会对显微镜下的细胞动心。
“校医给我上过药了，还需要吗……”陶煜质疑地问。
娅凝停下手，脸瞬间红了。
“这样……”她自言自语，起身奔进卧室，两手各抓了一把药剂盒像撒零钱一样撒在茶几上，“你看说明，什么药消炎。”
“不用吧，校医说是轻伤。”
“感染了怎么办？吃一颗吧。”
陶煜勉为其难地从中挑拣一板，戳破薄膜取出胶囊。
“等等！”她又阻止了他，“别是过期的！”她抢过药盒来看，“去年年底就到期了，还好，我想到了。”她舒了口气。
“那我还吃不吃？”
“不吃了。”她道，“校医说是轻伤，就是轻伤吧。我小时候摔得比你还重呢……也没死。”
他